И жгучие слезы по щекам текли, Оставляя на льду черные пятна, Но сердце ее горело всему вопреки - Она дала: “Не умирать” себе клятву….
моё творчество...
«Я никогда не стану такой, какой ты хотел меня видеть… Поэтому я и начинаю себя потихоньку ненавидеть. Я играла лучами на ветру при солнце, я играла слезами при проливном дожде, я играла бритвой в своих руках. Но солнце зашло за тучи, дождь кончился, бритва выпала их рук. Ты поднял её. Сурово посмотрел мне в глаза… и начал кричать. Я пыталась вслушаться в каждое твоё слово. Я пыталась запомнить каждый твой жест. Я пыталась… но только томно озиралась вокруг. Я будто бы не понимала, что происходит. Твоя рука коснулась моей щеки… Но не так, как раньше. Это было быстро, гадко и больно… Но зато этой пощёчиной ты смог вернуть меня в состояние реальности. Я посмотрела на тебя… на человека, для которого я возможно ничего не значу… и заревела… Ты стал ещё больше орать… начал ходить кругами и нервно курить… Дым от сигарет застилал мне глаза… Мои колени подкосились и я упала… Ты ещё больше разозлился… Подошёл ко мне и снова стукнул… Но, знаешь, мне уже было не больно… Твой удар ничто по сравнению с тем, что чувствовало в тот момент моё сердце… Мои пальцы стали медленно тянуться к бритве, лежащей на табуретке. Увидев это, ты пнул табуретку… Вдобавок стукнув мою руку… На минуту ты замолчал… И стояла такая гробовая тишина, что мне показалось, что я уже там… Но ты будто очнулся и снова начал орать… Ты кричал о том, что я не должна это делать… не должна это делать из-за тебя. Но почему? Разве ты сможешь мне что-нибудь запретить?... Ты, человек, которому я была безразлична… Ты тот человек, которого когда-то я смогла полюбить, несмотря на все твои грехи… Но ты доказал мне, что любви не существует… Ты доказал, что ты не можешь любить… Любовь не может проявляться через крики и удары… Извини, но я слишком долго тебя любила… слишком многое пережила… слишком часто терпела всю боль… Я больше не могу… Ты забрал все мои силы… Когда ты ушёл и хлопнул дверью, я поняла – это конец… Ты долго терпел меня и теперь ты тоже не выдержал… Думаю, ты ушёл искать любовь… Новую,… счастливую… Намного лучше, чем была у нас… Может быть… Но я не знаю… Как только ты ушёл, я собрала вещи и уехала… Туда, где ты не смог бы меня найти… Туда, где родные улицы не будут напоминать мне о прогулках с тобой… Знаешь, я думала, что смогу всё забыть… что время лечит… Но я помню о тебе… хотя прошло уже ровно 5 лет с того дня, как ты, хлопнув дверью, ушёл… В моей памяти всё ещё прокручивается этот звук… И я решила написать тебе… На твой старый адрес… Надо же – я его ещё не забыла… А помнишь ли ты меня?... Наверное, вряд ли… У тебя новая любовь, счастье, радость… Но всё таки, я хочу, чтобы ты помнил, что в этом мире живёт человек, который простил тебя за все твои грехи… потому что очень любит…»
Письмо дошло… но не на его старый адрес… а на другой… Она не знала, что в тот вечер, хлопнув дверью, он уйдёт… в другое место… на большие рыхлые просторы, окружённые ветхим забором… что он пройдёт через старую калитку… наверху которой готическим шрифтом написано: «Кладбище»…
Идёт проливной дождь… дует сильный ветер… А письмо лежит… земля не отпускает его от себя… А крест своим отрешённым и молитвенным взглядом приковал его к себе навечно…
«Я никогда не стану такой, какой ты хотел меня видеть… Поэтому я и начинаю себя потихоньку ненавидеть. Я играла лучами на ветру при солнце, я играла слезами при проливном дожде, я играла бритвой в своих руках. Но солнце зашло за тучи, дождь кончился, бритва выпала их рук. Ты поднял её. Сурово посмотрел мне в глаза… и начал кричать. Я пыталась вслушаться в каждое твоё слово. Я пыталась запомнить каждый твой жест. Я пыталась… но только томно озиралась вокруг. Я будто бы не понимала, что происходит. Твоя рука коснулась моей щеки… Но не так, как раньше. Это было быстро, гадко и больно… Но зато этой пощёчиной ты смог вернуть меня в состояние реальности. Я посмотрела на тебя… на человека, для которого я возможно ничего не значу… и заревела… Ты стал ещё больше орать… начал ходить кругами и нервно курить… Дым от сигарет застилал мне глаза… Мои колени подкосились и я упала… Ты ещё больше разозлился… Подошёл ко мне и снова стукнул… Но, знаешь, мне уже было не больно… Твой удар ничто по сравнению с тем, что чувствовало в тот момент моё сердце… Мои пальцы стали медленно тянуться к бритве, лежащей на табуретке. Увидев это, ты пнул табуретку… Вдобавок стукнув мою руку… На минуту ты замолчал… И стояла такая гробовая тишина, что мне показалось, что я уже там… Но ты будто очнулся и снова начал орать… Ты кричал о том, что я не должна это делать… не должна это делать из-за тебя. Но почему? Разве ты сможешь мне что-нибудь запретить?... Ты, человек, которому я была безразлична… Ты тот человек, которого когда-то я смогла полюбить, несмотря на все твои грехи… Но ты доказал мне, что любви не существует… Ты доказал, что ты не можешь любить… Любовь не может проявляться через крики и удары… Извини, но я слишком долго тебя любила… слишком многое пережила… слишком часто терпела всю боль… Я больше не могу… Ты забрал все мои силы… Когда ты ушёл и хлопнул дверью, я поняла – это конец… Ты долго терпел меня и теперь ты тоже не выдержал… Думаю, ты ушёл искать любовь… Новую,… счастливую… Намного лучше, чем была у нас… Может быть… Но я не знаю… Как только ты ушёл, я собрала вещи и уехала… Туда, где ты не смог бы меня найти… Туда, где родные улицы не будут напоминать мне о прогулках с тобой… Знаешь, я думала, что смогу всё забыть… что время лечит… Но я помню о тебе… хотя прошло уже ровно 5 лет с того дня, как ты, хлопнув дверью, ушёл… В моей памяти всё ещё прокручивается этот звук… И я решила написать тебе… На твой старый адрес… Надо же – я его ещё не забыла… А помнишь ли ты меня?... Наверное, вряд ли… У тебя новая любовь, счастье, радость… Но всё таки, я хочу, чтобы ты помнил, что в этом мире живёт человек, который простил тебя за все твои грехи… потому что очень любит…»
Письмо дошло… но не на его старый адрес… а на другой… Она не знала, что в тот вечер, хлопнув дверью, он уйдёт… в другое место… на большие рыхлые просторы, окружённые ветхим забором… что он пройдёт через старую калитку… наверху которой готическим шрифтом написано: «Кладбище»…
Идёт проливной дождь… дует сильный ветер… А письмо лежит… земля не отпускает его от себя… А крест своим отрешённым и молитвенным взглядом приковал его к себе навечно…
-
-
18.12.2005 в 19:43-
-
18.12.2005 в 19:43-
-
18.12.2005 в 19:43-
-
18.12.2005 в 19:43-
-
18.12.2005 в 22:36-
-
19.12.2005 в 19:51да нет, это просто моё творчество. мой рассказ
-
-
19.12.2005 в 19:55это просто мой рассказ
-
-
20.12.2005 в 20:34-
-
20.12.2005 в 22:48-
-
22.12.2005 в 17:05спасибо=)
-
-
22.12.2005 в 17:09спасибо) мне приятно)
-
-
23.12.2005 в 07:23-
-
25.12.2005 в 02:03